Une merveilleuse voix de soprano vient me chercher au fond de l'inconscience. D'une pureté à t'en faire changer de slip ! Je me laisse doucettement remonter à la surface du cloaque où je vaselinais. Ouvre mes vasistas.

Je suis allongé sur un lit dans lequel eurent lieu les derniers championnats du monde de partouze sur terrain couvert. Soie et brocart, bois doré incrusté de miroirs vénitiens, ciel de lit conçu et réalisé à l'intention d'une impératrice russe, avec plein d'angelots sculptés qui font voir leur bistougnette. Sur les murs, des scènes lascives, imitées du XVII^e siècle et importées du 17^e arrondissement de Paris. Au centre de la chambre, une statue équestre de Jeanne d'Arc en porte-jarretelles, faisant le siège de La Nouvelle-Orléans.

Tout cela est très classe et dénote des propriétaires qui ne plaisantent pas avec le véritable luxe.

- Tu es sorti du sirop ? s'inquiète la voix de Jérémie.

Ma tronche exécute un 45 degrés. Je découvre mon All Black assis dans un immense fauteuil qui a jeté l'ancre dans ma chambre.

- Qu'est-ce qui m'est arrivé ? demandé-je.

- La veuve, un peu soupe au lait, t'a fracassé une bouteille de Baccardi sur la tronche. En tout cas tu n'as rien de cassé, bilan : une grosse bosse et deux points de suture.

- Où suis-je ?

- Nous n'avons pas bougé du domaine. La grasse, désespérée de t'avoir estourbi, voulait prévenir la police et se constituer prisonnière ; on a eu toutes les peines du monde à l'en dissuader. Alors elle a fait quérir par hélico le meilleur chirurgien de Miami pour te rafistoler et t'a installé dans la « chambre présidentielle », ainsi baptisée parce que le Président Nixon y a dormi au cours d'une campagne électorale.

Il ajoute :

- J'ai la chambre contiguë.

- Et Béru ? m'enquiers-je, soucieux de mon petit monde.

L'homme qui descend des cocotiers par un ami de sa mère ricane :

- Oh ! lui...

- Parle !

- Il fait étinceler l'hôtesse. Tu entends cette voix divine ?

- Je pige pas...

- La riche héritière ne peut s'envoyer en l'air que si un castrat lui chante la Flûte enchantée. Le déburné s'égosille depuis un moment ! Le Ventru doit y aller de son astiquée de gala. Nous avons débarqué sur une planète conçue par Fritz Lang à l'époque du muet.

- Ça manquait à ma collection.

- Veux-tu boire quelque chose ?

- Une vodka-orange.

Déjà initié au fonctionnement de ce Palais des Mirages, mon pote s'empare d'un jactophone tributaire à bivalvisation multiple et déclare :

- Une vodka-orange et un whisky-Campari ; le tout sur glace pilée !

Un timbre mélodieux répond :

- A votre service, sir !

Organe féminin, langoureux à souhait.

Le chanteur écouillé s'est tu. Le silence a repris ses droits, comme l'écrivait un vieux con qui ne rédigeait que des lettres de noblesse.

- Nous voici engagés dans une drôle de croisade, assuré-je.

- Je le pressens, confirme mon équipier valeureux.

Nous ne croyons pas si bien dire !

***

C'est beau, une femme totalement essorée par l'amour. Quand la mère Grey réapparaît, cramponnée au bras de son Chevalier Paillard, sans peur et sans reproche, elle interprète un solo de castagnettes avec les genoux. Flapie, la darlinge ! Mais si heureuse ! Comblée de la soute à la dunette !

Elle a enfin rencontré l'homme de sa vie. Tous les prédécesseurs étaient des amants de pacotille ! Des niqueurs à cinq dollars la passe !

Une nuit où elle était schlasse, dans une taule de Buenos Aires, elle s'est fait escalader par trois hombres à la fois ; mais ç'avait été de la baisance au rabais, comparée au monumental coup de verge qu'elle vient d'encaisser dans la lucarne. Du batifolage primesautier de poètes élégiaques.

Elle dévide, agrippée à ce chêne de viande. Nous décrit la bitoune d'Alexandre-Benoît que nous connaissons cependant pour l'avoir vue à l'œuvre, cent fois sur le métier remettant son ouvrage ! Elle narre ce coït d'exception à la femme de piaule noire qui apporte nos boissons.

Mieux, craignant d'être incrue, elle demande à Bibendum de produire la pièce convictionnelle. Malgré son repos mérité la bête garde encore fière allure. L'ancillaire, pourtant habituée à du chibre grand veneur, reste sidérée devant le monstre assoupi. Présente ses félicitations à l'heureuse bénéficiaire de l'engin ! Les deux donzelles, bien que séparées par la couleur de leurs peaux et leurs revenus, tombent dans des bras réciproques.

Une ambiance de liesse règne au domaine. Bientôt, tout le personnel féminin, alerté, se met à défiler devant le calbute baissé de Sa Béatitude. Jour de gloire pour l'oncle de Marie-Marie ! Il savoure d'autant plus qu'aujourd'hui il époustoufle des Ricaines.

- French ! leur répète ce grand patriote, I am French from Normandy. My father avait le same braque, and my grand-father too. It's a family phénomène ! My bitoune was primate in any contries. I have sale it to the Pantruche Museum when I should be nazebroc.

Peu regardant, il laisse toucher. Palper, même ! Ce qui induit l'inévitable : gode de nouveau. Un guignol tout superbe. Priape dans sa gloire ! En majesté !

Depuis notre poste d'observation, nous contemplons cette frénésie de gonzesses en délire !

Je peux t'affirmer que l'ambiance n'est point funèbre ! A voir comporter l'Argentine, on conçoit difficilement qu'elle vient de perdre son époux et sa fille dans des conditions dramatiques ! Ses deuils glissent sur ses plumes comme les lèvres d'une frangine sur la tête de mon nœud.

Cette démonstration épique se développe de la meilleure façon. Généreuse et se montrant humaine avec les serviteurs, elle autorise (sans consulter l'intéressé) les filles présentes à goûter la grosse gnougnouf de Messire Gradube. Chacune d'elles opère quelques aller-retour, afin de se distendre les muscles zygomatiques.

Le duc de Normandie n'a jamais été à pareille fête... Figure-toi qu'il organise un classement chez ces gentilles. Leur attribue des points, leur prodigue des conseils dans son anglais approximatif.

Le prix d'honneur est attribué à la plus jeune des concurrentes, à la cavité buccale particulièrement souple. Elle paraît insensible aux spasmes engendrés par le mal de cœur, parvient à entonner vingt-cinq centimètres de chibre, ce qui constitue une sacrée performance compte tenu du diamètre de l'objet.

Ébloui par l'exploit, Sa Majesté décide d'honorer cette vaillante d'un coup de rapière. Las ! Dame Nature est capricieuse. Si la jouvencelle possède une bouche de crocodile, sa chaglatte, en revanche, est plus étroite que la porte évoquée par André Gide.

Alexandre-Benoît est contraint à l'abandon, s'en désole mais épargne cependant à l'intéressée l'explosion de sa craquette.

Le calme revient après la tempête. Jérémie pose une question ultra-brève, de laquelle devra naître une réponse bien charpentée :

- A présent ?

J'effleure mes points de suture d'un index aussi peureux qu'une corne d'escargot.

Quand on te pose une colle embarrassante, n'oublie pas, avant de patauger, d'accomplir un geste détourneur d'attention : fourbis tes lunettes ou gratte-toi les roupettes ; tu peux également user de la quinte de toux intempestive, voire dégrafer ta montre pour la remonter.

Ballepeau, je ne pense rien ; totalement essoré du bulbe, l'Antonio. Ou plutôt, si : ma gamberge va à Antoinette exclusivement. Elle est givrée, Marie-Marie, de prétendre l'embarquer dans les polarités à la « souffle-moi-dans-l'os-à-moelle-pour-me-le-réchauffer » ! Qu'imagine-t-elle, l'ancienne Pie borgne ? Que je suis un père de carte postale ? Elle peut se l'arrondir au mortier à purée ! Je viens enfin de piger pourquoi elle ne me tente plus. En allant me faire un chiare, à la sauvette, dans les brouillards du Nord, elle m'a arnaqué à vie. Qu'elle se soit ravisée trois ans plus tard ne saurait rattraper la période fabuleuse dont elle m'a spolié. D'y songer me la fait haïr (j'exagère à peine, je te jure). De quel droit prive-t-on un homme de ce qui le rend le plus irréfutablement homme ?

Le ronflement de son tonton fait diversion. Je mate le Pachyderme vautré dans un fauteuil, les jambes en bras de carriole dételée, ses énormes paluches en guise de sous-ventrière, les pinceaux de traviole. Un morceau de sa chemise, coincé dans la braguette, paraît baliser un mystérieux parcours. « O Géant, se peut-il que tu dormes ? » égosillait Ruy Blas.

Le regard scrutateur du Dark me ramène d'autor à sa lourde question.

A présent ?

Hein ? Que faire ? Qu'entreprendre à partir de ce palais du mauvais goût ?

Lutte inégale du trou de balle contre le pot de chambre. Aucune aide à espérer des forces de police ricaines. Plutôt des coups de saton dans la clape. Tu penses si les confrères yankees sont prêts à nous scier la branche, malgré l'autorisation dont nous disposons. Pauvres Pieds nickelés que nous sommes !

Mister Blanc murmure :

- En somme, nous avons entrepris ce voyage pour que Béru se vide les couilles et qu'on te recouse le crâne ?

Cruauté d'un bilan dérisoire nous faisant perdre la face à nos propres yeux.

A cet instant précis, le téléphone sonne. Comme alexandrinerait Victor Hugo, l'homme qui avait toujours un reste de soupe dans la barbe.